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Antonio Machado
Leyendo un claro día mis bien amados versos,
he visto en el profundo espejo de mis sueños
que una verdad divina temblando está de miedo
y es una flor que quiere echar su aroma al viento.
El alma del poeta se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede mirar lo que está lejos,
dentro del alma, en turbio y mago sol envuelto.
En esas galerías sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta apolillado y viejo,
allí el poeta sabe el laborar eterno
mirar de las doradas abejas de los sueños.
Poetas, con el alma atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos con los dolores viejos,
la veste blanca y pura pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos el fuerte arnés de hierro.
El alma que no sueña, el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen con un perfil grotesco.
Sentimos una ola de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos, y a laborar volvemos.
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